宋和平看都没看旁边那个同样奄奄一息、眼神涣散、手指无意识抠挖着沙地的年轻哈夫塔尔士兵渴求的目光。
那个士兵已经没救了。
这是改变不了的事实。
把水给他，等同在剥削另一名可挽救士兵的生命。
他迅速拧紧壶盖，塞回腰间，动作没有丝毫犹豫。
有时候，作为领兵的雇佣兵头子，心要比钢铁还硬！
“带上伤员！带上这点水！”
他对着负责护送的小队头目——一个脸颊凹陷但眼神还算坚毅的中尉——低吼道，“用你们的命！把他们送到绿洲！找到水！然后等！明白吗？”
中尉用力捶了一下自己干瘪的胸口，发出沉闷的声响：“明白！”
他目光扫过担架上的哈夫塔尔将军和“猎手”，眼中是决绝的沉重。
伤员队伍在炎炎烈日之下，相互搀扶着、背负着、抬着，踉踉跄跄地向着库尔坦绿洲的方向挪动。
每一步都深陷沙中，每一次移动都伴随着压抑的呻吟和粗重的喘息。
他们带走的是队伍最后的希望象征，也是沉重的负担。
宋和平收回目光，不再看那支缓慢消失在沙丘剪影中的悲怆队伍。
他转向身后。
一百三十多名还能握紧武器的士兵，如同被剃光了毛、露出獠牙的饿狼，沉默地集结在他身后。
他们的眼睛在烈日下反射着红色的光，里面燃烧着同一种东西——对水的极度渴望，对生存的疯狂执念，以及被死亡逼出来的、择人而噬的凶性。
没有口号，没有动员，只有一片沉重的、压抑着风暴的喘息声，和武器碰撞、沙粒从衣服上抖落的细微声响。
“走！”
宋和平的声音低沉沙哑，如同沙漠腹地刮起的冷风。
他一挥手，率先迈步，靴子深深陷入冰冷的沙中，向着来时的方向，向着那黑暗深处潜藏的追兵和杀戮，义无反顾地踏了回去。
身后，一百三十多双沾满沙尘的军靴沉默而坚定地踏上了滚烫的沙砾，留下一条通往地狱或生路的足迹。
傍晚是撒哈拉最严酷的面具。
白昼的酷热如同退潮般迅速消失，取而代之的是刺骨的、仿佛能冻结骨髓的寒冷。
风彻底停了，留下的是令人窒息的寂静和冰冷的空气，每一次呼吸都像吸入细小的冰针，刺痛着干裂的喉咙和鼻腔。