“订婚又不是结婚。”
杨革勇又端起碗，发现奶茶已经喝完了，把碗放下，“以后什么样，谁能知道？”
叶雨泽叹了口气。那口气很长，像是在胸腔里憋了很久。
杨革勇低下头，看着自己的手。那双手粗糙、干裂，指关节肿大，是几十年的风沙和苦活留下的印记。
“人总得有些经历才能成长起来……”
叶雨泽没接话。
杨革勇抬起头，看着对面的老兄弟。两个人认识了快六十年，从戈壁滩上的地窝子，到军垦城的小楼房，再到今天——
一个有油田，一个在全世界有工厂。六十年，什么都变了，但有一点没变——他们说话，从来不用拐弯。
“叶雨泽，我跟你说句实话。”杨革勇的声音硬得像石头：
“我想让我的后代们尽快成长起来，不再去依附谁，毕竟几代人之后，咱们两家还能如今天这样吗？”
叶雨泽愕然。
他看着杨革勇，看了很久。那个曾经在戈壁滩上背出被困战友的杨革勇，那个为了打一口井在沙漠里熬了五年的杨革勇，这个硬了一辈子的男人，心里竟然是这么想的。
“老杨，”叶雨泽终于开口，声音有些涩，“你这话，我不信。”
“不信拉倒。”杨革勇站起来，拿起桌上的烟盒，抽出一支，点上。烟雾在他面前散开，模糊了他的表情。
“你嘴上这么说，”叶雨泽也站起来，走到窗前，背对着他。
“但你心里不是这么想的。其实你是怕，怕后代们不争气？”
杨革勇抽烟的手停住了。
“行了。”杨革勇打断他，声音很沉，像一块石头砸进了深水里，“别说那些没用的。”
他把烟掐灭，走到门口，停下脚步。
“叶雨泽，我不管你怎么想。成龙的事，我已经定了。订婚的事，你帮不帮我？”
叶雨泽看着他，沉默了很久。
“帮。”他说，“但有一条——别伤了那丫头。她是无辜的。”
杨革勇没说话，拉开门，走了出去。
门关上了。书房里只剩下叶雨泽一个人，和墙上那口老钟滴答滴答的声音。
他走到书桌前，拿起桌上的一张照片。照片里，杨成龙和叶归根站在伦敦的草坪上，笑得眼睛都眯成了一条缝。
两个年轻人，干干净净的，像两张白纸。
他不知道这两张白纸以后会被画成什么样子。但他知道，杨革勇说的那些话，有一句是对的——